Поэты пишут о любви, а я — о боли,
Хотя и тут замешана она…
Но мне-то допустимо видно, что-ли,
Ведь я себя не вижу в этой роли,
Где вся душа стихами сожжена…
Где рифмы ранят больше, чем удары,
Больнее, чем кусают муравьи…
Хоть многие уже — как мемуары,
С фальшивыми аккордами гитары,
И горькие, как слезы.. Но — свои…
Поэты пишут о страстях, а я — о муках,
Хотя без первых не было б вторых…
О, боги! Чего ради нам разлука?
Иль может, типа — будет нам наукой,
Не ценим то, что есть — удар под дых?..
Да, знаю, что не ценим, что имеем,
И плачем, потерявши опосля…
Ведь сами же косячим, не краснея,
На рок при этом жаловаться смея,
Одни слова — ля-ля да тополя…
Поэты пишут о любви, а я — о боли,
Хотя она — любовью рождена,
Но мне — по-барабану как-бы, что-ли,
Ведь я себя не вижу в этой роли,
Какой же из меня писатель на…?
