Ее мне не любить, не нянчиться с детьми,
Я как слепой не в силах видеть брода.
Она ушла, она сейчас с другим,
На мне ж клеймо морального урода.
Я просыпаюсь словно на погосте,
Меня трясет неистовая дрожь.
Я ненавижу словосочетанье “еду в гости”,
Я не терплю когда любовь как ложь.
Что ж, не умеешь жить, не стоит просыпаться,
Усни, умри и вовсе не дыши,
И даже мыслями не смей к ней прикасаться,
Не смей черпать взаимность из ее души.
Твой стих осмеян также как ты сам,
Тебя уже не раз за пояс затыкали.
И миф развеян будто есть друзья,
Они лишь провожают на вокзале.
Ты представляешь будто ты влюблен,
И будто бы она вся из себя святая,
И ищешь встреч с ней, словно обречен
Всегда стоять на цыпочках у края.
Она ж тебя не видит и в упор,
Напротив, ей чужд́ы все твои чувства,
И даже задушевный разговор
Давно возв́еден ею в ранг искусства.
Я не в обиде, все же это жизнь,
И всяк ее живет так как он может.
Ступай навстречу счастью, улыбнись,
И пускай Бог во всем тебе поможет.
13.05.2008
