Я сроду не писал своих стихов
И от того однажды, ненароком,
Томим духовной жаждой вещих слов,
Себя на миг я возомнил пророком.
Я как поэт, в мучениях, писал,
Усердно душу вкладывая в строки.
И добродетель рифмой воспевал,
И ею же уничижал пороки.
И вот недавно истину постиг,
Не истину, но все-таки подобье.
К примеру, прочитает кто-то стих
И мерит рифму взглядом исподлобья.
При этом нервно комкает листок,
Поднявши руку на исток прозренья,
Еще, негодник, взглядом в потолок,
Вонзает свой клинок неодобренья.
Ишь, дескать, что написано, все бред,
Все мимо сути, в сторону от цели,
Мол, вовсе не похоже на завет,
Который бы нарушить не посмели.
А сам же не напишет и строки,
Рифмуя “лик” он подставляет “рожа”.
Ему я, опираясь, вопреки
Пишу: ”Господь”, так, все-таки, похожей.
Вконец извел маститый критик мой,
Который вместо заниматься б делом,
Сидит, глядит и взвешивает то,
Что он прочел в катрене неумелом...
Открылась истина, всецело, не таясь.
И мне предстала, в притчах как бывает.
Что оказалось – это, воспаляясь,
В моём мозгу сомнение играет.
Вдруг проявившись, сразу же оно
Поэта гложет, ставя на колени,
И скомканный листок летит в окно,
И падает под ноги провиденью.
Так в чем же истина постигнутая мной?
Да в том, видать, что даже дворник пьяный,
Который подметает под окном,
К искусству ближе, чем поэт бездарный…
5-6.12.2009
ID:
159581
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 06.12.2009 15:46:13
© дата внесення змiн: 14.04.2011 00:49:39
автор: Мурмаш
Вкажіть причину вашої скарги
|
