Никаких новостей – всё по-старому,
По-вчерашнему. Тают снега.
Ветер спорит с дубовыми рамами,
Равнодушие их обругав.
Я сижу на своём подоконнике,
С удивлением глядя с окна,
Как весна оживляет покойников,
И живых пробуждает от сна.
Я смотрю, я сижу, и я думаю,
Что убоги причуды времён,
Что мечты измеряются суммою
Переплавленных в камень имён,
Что земля возрождается заново
Безболезненно, только всегда
Сомневаясь. Глубокими ранами
Совесть прошлого исцелена.
Никаких новостей. Но сутулится
Под тяжелою рябью утрат
Бесхребетная старая улица,
По которой - ни шагу назад.
Безвозмездное пыльное зарево,
Обездоленный чёрный навес.
Незабытое ранее – сварено,
И молящий о чуде – исчез,
Никаких новостей больше здесь.
Для большинства людей "мечты измеряются суммою" денежных знаков на счетах в банках или просто размером кошелька из которого можно тратить. Увы.
С вашим посылом, что "земля возрождается безболезненно" - не соглашусь. Возрождение как и роды - это больно и трудно. ИМХО.
