Дерева в бронзі, наче чаші миру
на різбленім, мережанім столі.
Вина налийте, дайте сонцю ліру,
хай музика пройдеться по землі.
Трава в меду, тягуча, мов зміюка,
і тане, наче мід, в сльозах здичілих хмар.
Не заважайте їй, і вкриє гниль сталюку,
та осінь перейде у інший цикл примар.