Дождь сорвался на город совсем неожиданно и так внезапно. Шумными потоками он стекал по водосточным трубам высотных зданий и пузырился в лужах, давая понять прятавшимся под навесами прохожим, что это теперь надолго.
- Вот и закончилась тёплая осень…
Тихий голос мужчины, стоявшего прямо за её спиной под спасительным выступом крыши, куда она минуту назад буквально впрыгнула с улицы, чтобы окончательно не промочить ноги, показался ей очень знакомым.
Мозаика из разноцветных листьев на асфальте разрушалась стремительными потоками воды, и грустные золотые кораблики, срываясь с места, уплывали в своё последнее странствие.
Зонт остался в другой сумке. Всё - как всегда! С утра же было солнце и вот - такой сильный дождь, наверное, на целый день… Мысли чередой проносились в её голове, не задерживаясь, и, казалось, уплывали теперь куда-то, смытые потоками усиливающегося с каждым мгновением дождя.
- Начался сезон холодных дождей… Ноябрь… венец осени, любимый месяц поэтов…
Мужской голос убаюкивал приятным тембром, но она не решалась обернуться, чтобы невзначай не коснуться его лица мокрыми волосами,- так близко друг к другу они оказались, ища временного укрытия от этого проливного дождя.
- У меня есть зонт, только этот зонт ещё и моя трость… Но, если вы согласитесь проводить меня… до нужного вам места, я с радостью спасу вас от дождя…
Мужчина как будто почувствовал её напряжение и, слегка подавшись вперёд, открыл свой зонт.
Она всё-таки решилась рассмотреть, кому принадлежит этот голос, и чуть повернула голову вправо.
Высокий юноша в тёмных очках смотрел прямо перед собой невидящим взглядом. Он поднимал зонт над их головами, предлагая проводить её до самого подъезда, если она позволит взять её за плечо или просто под руку…
Слепой юноша, с невероятно знакомым тембром голоса, холодный проливной дождь, неожиданно свалившийся с небес,- всё это было так странно, непонятно, необъяснимо, но она всё-таки сделала решительный шаг вслед за удивительным незнакомцем из их временного зыбкого укрытия под его спасительный зонт…
Она не хотела ни о чём расспрашивать, вернее не могла, ощущая какую-то непреодолимую неловкость перед слепым провожающим, крепко опирающимся теперь о её, согнутую в локте, руку…
Вода громыхала по куполу раскрытого им зонта и стекала длинными струями на мокрый асфальт, иногда попадая холодными каплями на открытую шею и губы.
Не бывает случайных встреч, судьба пишет свои письмена… Эта фраза уже была готова сорваться с её языка, когда он неожиданно стал декламировать стихи
- Вот и пришла пора печали, кораблик грустный мой отчалил сквозь осень к дальним берегам…
Она, вздрогнув, остановилась, застыла в полном замешательстве и недоумении от услышанной знакомой строфы…
Эти стихи знал только один человек, тот, которого давно нет в живых, даже память о нём затерялась в том, очень давнем, прошлом, ушедшем из её жизни, казалось, навсегда…
Мурашки пробежали по телу, спина напряглась и выпрямилась, она едва сдержалась, чтобы не вскрикнуть от неожиданности…
Она знала о прошлом немного, только то, что ей рассказали родные, которые все эти годы были рядом, стали её глазами, ушами, её памятью…
В той аварии она выжила, а он погиб на месте… Она так и не поняла, почему это произошло. Она лежала в коме, закончившейся длительной посттравматической амнезией, потом была многолетняя реабилитация – возвращение к жизни…
Её спасало творчество. С тех пор, как она покинула клинику, она писала постоянно, практически обо всём, что чувствовала, что мучительно пыталась вспоминать, что узнавала о себе заново, сочиняя, училась наблюдать, сопереживать, училась чувствовать.
- Правда, замечательные стихи?
Он продолжал декламировать, желая её развлечь или просто понравиться.
Вот и пришла пора печали,
Кораблик грусти мой отчалил
Сквозь осень к дальним берегам.
Мне будет холодно в том месте
Твоей жене, его невесте...
Но жизнь моя теперь такая и там…
Это были её стихи, написанные той грустной осенью, когда их и без того непростые отношения, зашли в тупик…
Он неожиданно ушёл из семьи, она безрассудно отказала своему жениху, но это так и не сделало их счастливыми, скорее наоборот.
Они всё чаще ссорились, через время мирились, расставались, чтобы потом снова быть вместе.
Однажды, она всё-таки решила уехать от него, навсегда. В тот роковой день они спешили в аэропорт, он вызвался подвезти её… в последний раз…
Когда-нибудь пробьётся солнце
Сквозь сумерки в моём оконце.
Я приглашу Любовь на праздник к нам…
Она прочла последний катрен своего стихотворения, совсем не задумываясь о последствиях.
Молодой человек пришёл в неописуемый восторг от услышанного и почти скороговоркой сообщил ей, что эти стихи достались ему от отца, который погиб очень давно, ещё до его рождения…
Каким-то чудом уцелела его записная книжка с двумя стихотворениями…
Наверное, он должен был прочитать их кому-то в тот день, записная книжка лежала в нагрудном кармане его пиджака…
Дождь внезапно прекратился, неожиданно показалось солнце, и она, вдруг, отчётливо вспомнила его удивительное лицо, лучистые глаза и услышала тихий, с чарующим тембром, голос…
Печаль помножена на осень, трепещут листья на ветру.
Ты ни о чём меня не просишь, я никогда тебе не вру.
Печаль помножена на осень, разоблачений суета.
Смотрю в глаза былых сомнений: и я не тот, и ты не та…
Печаль помножена на осень, и птицей раненой в груди,
Тревожно бьётся сгусток сердца – уйди сейчас, сейчас уйди!
Печаль помножена на осень, смертельна для моей любви.
Я не с тобой, хотя ты рядом, я не услышу, не зови!
Печаль помножена на осень, трепещут чувства на ветру…
Прощай, Любовь! Как сердцу больно! Я – выживу, я не умру…
«У судьбы не бывает случайных встреч», эта замечательная мысль зацепилась за краешек её обновлённого сознания, и она пригласила юношу на чашечку кофе…
ID:
374327
Рубрика: Проза
дата надходження: 30.10.2012 16:55:27
© дата внесення змiн: 22.01.2013 08:15:00
автор: miss Blues
Вкажіть причину вашої скарги
|
