Мне стало страшно, знаешь, нестерпимо страшно,
Что каждый, выбрал в этой жизни путь.
Не опрометчивый, весь серый, не прекрасный.
Прости, не для меня, не обессудь.
Ты выбрал жизнь, которая привычна,
Здесь все знакомо, улицы, дома.
Ты был другим, а стал совсем обычным.
И не ответишь мне на: "как дела?"
Ты не дорос до планки ожиданий,
Кто знает, может, я не дорасту.
Не дождалась я от тебя любви признаний,
Но поняла, что все переживу.
Здесь слишком тесно, мне как птице в клетке.
И сердце давит в ребра изнутри.
Пиши стихи своей счастливой детке.
Ну а меня ты только отпусти.
И не пиши, не спрашивай о жизни,
Мне нечего сказать, и не за что простить.
Ты вырван, как страницы глупой книжки.
Нам нечего и некого забыть.
