Ты где-то здесь, я чувствую, Полоний,
за шторами, в толпе китайских крыс,
в ответах крестословицы, бесплодной,
как твой невыносимый здравый смысл.
Он маленький, упрямый, вредный хоббит,
он злится, получая по рукам,
он корчит рожи и домой уходит,
чтоб не достаться третьим петухам.
Он детская иллюзия рассудка,
он, как подвох, приходит на подвох.
Но только в ситуации абсурда
восходит разум из библейских вод.
А я непредсказуем, как погода,
я так люблю сказать наоборот.
Меня несут сквозь Южные ворота,
я убегаю от его щедрот,
от пресных гейдельбергских категорий,
от трепа европейских докторов.
От флейты Гильденстерна, на которой
играет полоумный крысолов
как голова болит невыносимо!
Болит невыносимо голова.
Ну да, конечно, ты права, Ксантиппа.
Ну да, Ксантиппа, ты опять права.
/ < Платон. «Диалоги».>
2005
