Война это страшно, мама.
Десять умрут, дай Бог выживет хоть один.
Я уйду от неё. Как мужчины
уходят от женщин — чтобы больше не вспоминать,
но не как женщины от мужчин —
чтобы научить.
Пусть другие рукава засучив
красят кровью ткани,
шьют из них шторы в кабинеты своих вождей:
им нужней.
От войны нельзя убежать.
Она — бешеная собака, стерегущая твою дверь
в январскую ночь.
Тебе жаль её:
на улице третьи сутки подряд метель,
но ты не в силах ничем помочь.
От одной мысли, что она укусит твою дочь
тебе хочется застрелить её, мама.
Соседские дети с ладони
кормят войну своим мясом,
думая, что спасают другим жизнь,
но война лишь растет и крепнет,
а кормильцы тускнеют, как витражи.
Некоторые не помнят
зачем пришли,
за кем пришли
в эти степи,
где трава красная.
Люди — глупые существа, мама,
тратят себя понапрасну.
Десять умрут, дай бог выживет хоть один,
но и он будет выжжен изнутри.
Вот почему война это страшно.
я ушел бы от неё — было бы куда идти.
