Приехала в детство. Оно постарело и съёжилось.
С деревьев озлобленно, громко кричит вороньё.
Я раньше хотела взрослеть - ну вот, на тебе, дожились.
Теперь колыбельных в саду старый пруд не поёт…
(вернее, поёт, но лягушкам и тине болотной,
Кроме которых тут больше никто не живет).
Мой дед столько лет тут часами рыбачил… На ужин
Варил нам уху - и вкусней не найдешь ничего!
Вечерами курил, заходился кашлем натужным
И спал в синем кресле. А после не стало его.
Он носил на руках меня, малую. Как было радостно –
Просто так, ни за что, быть любимой. Румяной, простой.
Я ходила на пруд. Там теперь все печально и гадостно,
Только сад над водой что-то помнит, шуршит берестой.
А в гараж мы ходили, и дедушка плел там корзины
(в них потом мы с бабулей в лесу собирали грибы)
Завороженно глядя, я подавала лозины,
Размышляя, что тоже хочу в чем-то мастером быть.
В гараже не водилось машины, но там было таинство.
Вход с улицы, внутренний двор – это выход в тот сад.
(обожаемый Кэролл, мы с вами тогда не встречались, но
Детское сердце способно о тайнах сказать!..)
Так вот, в гараже было старое всё, интересное.
Там лежали бутылки, обломки, простой трудовой инвентарь,
Банный веник, какие-то банки, свободного места – нет.
На столе инструменты, и рядышком древний фонарь…
Эти вещи там жили в пыли и густой паутине.
И знаете, что? Их любили. И их берегли.
Вот бы нас, как состаримся, тоже так сильно любили,
И пусть бы в финале не поленились - сожгли...
Оставаясь неверной себе, я беру во внимание,
Что пишу этот текст поздней ночью, и всё еще здесь.
Мое детство оставило мне послание:
Ты ушла – береги себя, бейся. Обратно – не лезь.
Дед всё плел ту корзинку, бабуля варила обед,
И гараж очень звал, и призывно так лязгал замком…
Дальше сад, а за садом – поля. Резал солнечный свет
По глазам, когда я на прощанье взглянула на дом.
Сколько б ни было мне горьких опытов, прожитых лет…
Это детство останется в горле тяжелым комком.
Так может лишь время – быть чудом, но ранить безжалостно.
Уходи, иди к черту и песен о прошлом не пой.
Детство даже отсюда – отсюда! - бежало в сны
И оттуда царапает письма моею рукой.
ID:
436107
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 08.07.2013 22:45:17
© дата внесення змiн: 08.07.2013 22:45:17
автор: missin
Вкажіть причину вашої скарги
|
