Он был моей самой изящной иллюзией, идеальным самообманом. Жил в голове моей, убегая из головы придумавшей Его. Любимый мужчина - неидеальный, не логичный, невыносимый. Гори от его руки весь мир - я простила бы. Он рисовал меня - я выдумывала его. То как держали его пальцы мою душу, какие выжимали из неё творения нескладных рифм и образов - воспроизвести с иным невозможно. Рассветы - лиловые моря над верхушками многоэтажек, закаты - разлившаяся по небу кровь. Творение рук его - я открывалась до саморазрушения, до глубины которой побоится иной. Во всех пылающих окнах этого лета Его образ. Он есть Мужчина моих самых не испытанных мечтаний, самых тайных желаний. Мужчина сущности моей, Король мира моего. Что с того, что он призрак не существующий для тленных? В поисках замены в поисках облегчения, отказываюсь вновь сжигать себя. Ушла бы в монастырь, заперлась в четырёх стенах, навеки оставаясь верной ему. Но это не имеет смысла, ибо я живущая в храме его. Стены храма достигают верхушек мироздания,навечно сохраняя это чёрно приторное лето, что душит, горя внутри чёрным, алым...и Ним... - Богом, моего, не совсем здорового разума.
