из рассветных писем
...Ты слышишь, как трутся слоновьи бока
в предрассветном небе?
над городом сонным, над морем - твоим, бездонным...
Как важно шагают громад серебристых сонмы...
И мне бы за ними... И мне бы... И мне...
А мне бы...
Там вечный Эль Греко влюбленно мешает краски...
И поступь слоновья - красива, мудра, неспешна -
на спинах огромных в узорчатых саквояжах -
куда-то везут обреченную Неизбежность
и Нежность
несказаных слов - все смертельнее...
слаже
дороже... красивей... острее клинков дамасских...
где грустный Эль Греко плывет над слонами в лодке,
цепляя деревья светящейся синей высью...
Но утро приходит в обличье сердитой тетки
сметающей грубо в мешок золотые листья.
И губы мои повторяют беззвучно всуе
одно из последних осенних
рассветных
писем
тебе
Где грустный Эль Греко меняет не линии - душу -
Химеры неспешно плывут; сарабанду
Играет эмоций несдержанных кисть.
Из образов ламаных линий водою на сушу:
Слезами влюбленного гения, в вечность команда:
"Стираются грани реальности и не спастись".
