Наодинці залишаться вітром залиті стіни, -
свинцевим, холодним, байдужим, інертним.
що це зі мною? Я не пам’ятаю власного імені,
межі в зіницях,
знаки на зап’ястях,
опіки підшкірні
зненацька стерті.
Адже все стосується твоїх пальців
і зіниць надмірно розширених.
і що з того, що ніколи не знаєш, як про це
говорити?
і що з того, що замість ворушити губами,
я відчуваю тишу твоя шкірою.
і хочу жадібно
вдихати її і пити.
І що це зі мною? Проростаю травою
між пружними венами міцного коріння,
під музику твоїх серпневих
злив.
межа відчаю і екстазу – коли не вистачає
непохитної віри,
яку ти прийняв, наче її хрипкі слова під шкіру,
яку ти переслухав і ледь надпив.
І що з того, що відзвуків цих поглядів з-під повік
вистачає на смерть.
та ти все ще дихаєш спрагло,
солодко, нерозумно, дико.
і електричний дотик її пальців заповнює знову
твої наміри вщерть,
так, що не вистачить схвильовано-ніжного шепоту
і несамовитого крику.
«наодинці залишаться кола на ріках її очей»,
і слова з її горла вологого,
які , мов твердий ковток, котитимуться вниз.
туди, де хочеться заплющити і відчувати спиною,
і затамувати подих.
туди, де сріблястий відблиск непролитих
солоно-тривожних сліз.
про це не напишеш ніякими сузір’ями гортанних звуків,
це схоже на видих,
це схоже на подив,
це схоже на подвиг.
