Нет чувств, и нет уж желаний,
Нет рядом почти никого.
Я уже за любовь не страдаю -
Это детского мира кино.
Я живу для тех, кто остался,
Пока воздухом дышат они,
И пишу... Нельзя не писать мне,
Хоть один в полугодие стих.
Память выбрала много моментов,
Вот они и ложатся в слова.
Мы для памяти - как диссиденты,
Не умеем хранить и прощать, -
Это тяжкое ремесло
Я пытаюсь постичь, дойти сути,
Вот и пробую снова перо,
Лишь оно меня не осудит.
Выше ворот поднять от пальто
И за челкой глаза свои спрятать, -
Вот и все - ты снова никто,
Тот прохожий, что просто шел рядом.
Только там, глубоко-глубоко,
Еще тлеет остаток души:
Если б меньше нам было терять,
Может, дольше ей было бы жить.
Я вцеплюсь зубами, когтями
За всех близких, их рано не дам
Той капризной, с косой острой, даме,
Что никто не умеет прогнать.
Строки выгорят, как и душа,
В жизни главное - день настоящий.
Сердце шепчет: "Не ждать, а прощать",
Быть с родными - лучшее счастье.
