Пишу стихи… Зачем? И сам не знаю,
До Пушкина мне, ох как, далеко.
Написанное вновь и вновь читаю
И хочется все выбросить в окно.
Тогда зачем? Но вновь пишу. И снова
Летят на ум забытые слова,
Как будто волны вздыбленного моря
Впиваются соленостью в меня.
Благоговейно Бунина читаю,
Люблю его за светлые слова,
Меня они с надеждой посещают,
От них отбиться трудно иногда.
И, кажется, что в веке, но не этом
Писать и жить мне было суждено.
Ударить бы по времени куплетом.
Я жизнь люблю. И мне не все равно!
