|
Когда тебя зачинали - с неба шёл дождь из мелких влажных звёздочек, отливающих перламутром.
Птицы гладили уши трелями, пробуждая всё вокруг.
Земля качалась в своей колыбели особенно резво, держась невидимыми присосками за орбиту.
А потом наступила тишина и она была особенно говорящей.
В ней было всё: и слезы земли и смех небес, бесшумное эхо достижений человечества, шёпот океана, нежные чуткие касания ветра, обьятия прошлого и дыхание будущего.
Отныне каждое, даже самое ужасное слово - стало от любви, из-за любви и ради любви.
И даже самые красивые слова, если это было в его воли, убивали и выворачивали душу на изнанку.
Не знаю чем питался этот ребёночек.
Возможно душами умерших, возможно нектаром из самых прекрасных цветов.
Чем он дышал? Лёгкими и кожей или не дышал вовсе? Чтоб нечаянно не выдохнуть что-то важное, что потом должно было кодами проявиться в его стихах.
Он вдыхал слова, трепетно складывал их по полочкам, чтоб потом извлекать из этого идеального хаоса слов - нужное.
Каждый стих - это руна, рисунок, палитра красок, это мякотка, в которую желаешь погружаться.
Их хочется разгадывать. В них хочется жить. Хочется бродить их тропами, изпачкаться их откровенностью, гладить их выпуклости, пульсировать пальцами по их впадинках. Хочется смаковать их на вкус, перебирать языком как крошечные ягодки, чувствовать как они труться о слизистые, как впадают в тебя океанами и волнуют своими водами.
Если ты погрузишься в его слова, то никогда больше не сможешь существовать вне этого мира. Мелкими магнитиками светлячками покроется твоё тело и душа.
В темноте ты будешь стремиться к ним неоновым свечением. А они к тебе.
Это любовь.
Когда ты любишь не человека, как каркас, а то, что создано им.
Когда Бог внутри него, внешний Бог, сознание и подсознание, земное и неземное сливаются в одно, переплетаются своими усиками и дают жизнь чему-то уникально-сокровенному, правдиво-чувственному, проникающему и обволакивающему, а главное - рождается истина.
Я глажу твои слова взглядом, упиваюсь их нектаком, руки липкие от их сукровицы, но я так хочу их себе.
Каждое.
Важое.
Влажное.
Пульсирующее.
Живое.
ID:
929419
ТИП: Проза
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Мініатюра
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 30.10.2021 16:49:34
© дата внесення змiн: 30.10.2021 16:49:34
автор: Kлер Клер
Вкажіть причину вашої скарги
|
