Она ему являлась по ночам,
поигрывая локоном прелестным
и мир вокруг казался интересным,
и лик его улыбку источал.
Стихи писать он сроду не любил,
но слог на строчку часто лёгкий падал,
так, видимо, кому-то было надо,
ведь ни о чём он свыше не просил.
Она его читала по ночам,
забыв про мир, обыденный и пресный,
с бессонницей и кошкой в мягком кресле,
накинув майку с мужнего плеча.
Потом ложилась, чтобы видеть сны
про стылость лет, что проплывали мимо
и про любовь, что не случилась с ними,
пропавшую на краешке весны.
Про белый свет, что был давно не мил.
В беспамятстве, в разорванных одеждах,
вдруг позабыв про преданность и нежность,
рвалась из пут, насколько было сил.
Чтоб утром позабыть свою печаль,
увидев свет, который с неба падал,
поняв, что видимо, так надо,
раз кто-то ей являлся по ночам.
Стихи писать он сроду не любил...
