От скуки недельной, из месяца в год
Летят календарные листья.
Я болен тобою. Смешной эпизод.
Не спрятать любовь. И не скрыться.
Лиловые тени на пыльном трюмо
Ложатся под вечер, как кляксы.
И вроде бы всё по сто раз решено,
И, кажется, снова напрасно.
Ты мыслей моих разногранный алмаз,
Безумная, жаркая скорость.
Из тихих бутиков, - от платьев до ваз -
Парижской примодности гордость.
И глянец подчеркнуто-вычурно груб,
И смех с львиной долей цинизма.
Но слаще твоих не бывает губ...
И жизнь обретает смысл.
