Два дня назад шел домой - шото прыплэталось ко мне в голову. Вот то, что получилось:
******
Шаги стучат – хлопают в уши теплому вечеру и холодному ветру. Путь от сегодняшней конечной на две остановки дольше.
Собираю мысли – по ниточке, чтобы потом связать их в одну длинную и сплести непойми-что непонятной формы. Ещё и с узелками в тех местах, где нити связаны.
Рассыпаю тени возле себя. Под каждой луной фонаря собираю рассыпанное – в одну более живую. Мне нравится моя худая тень. Отражение не нравится. Я поднимаю правую руку, а оно - левую. Оно мне противоречит. Тень самый верный спутник. Постоянно за тобой ходит, не боясь испачкаться в дорожную пыль и промокнуть в лужах.
Мост и музыка в наушниках делают содержимое головы более насыщенным и объемным.
Засовываю ключ в замочную скважину – это как обряд разведки, прежде чем войти.
Начинаю искать лист бумаги и ручку.
Курю. Курю самые легкие, чтобы хоть как-то оправдать себя за то, что до сих пор не бросил.
Хотелось стих а получилась проза. Не люблю прозу.
А в глазах счастье. И уж точно не в качестве соринки, а, наверное, в качестве зрачка.
Любовь.
