слышишь, ночью июльскою снится
тихий шепот в шуршании дождя.
он далек, но все ближе, и мнится,
что тех слов не слыхал отродясь,
что в словах тех до дрожи на коже
ужас липкий, холодный, как труп.
шепот тот, словно бег многоножек
да несмелый хруст битых скорлуп
этой ночью июльской все ближе.
слышишь - снится ль, не снится - не знать.
тихий дождь, ветер ветки колышет
за окном, да от вздрогов кровать
скрипнет - все же, да? шепот струится
не навязчиво, кажется, но
неизбежность того, что случится
может, гложет той мыслью дурной:
ужас липкий, холодный до дрожи
от неслыханных ранее слов,
от того, кто их шепчет. дай боже
мне проснутся, пока не пришло!
мне проснутся дай!, – с криком подбросив
над кроватью в холодном поту
я застыл в немом жутком вопросе
кто ты? что ты?, - шепча в темноту.
тихий дождь по стеклу, скребя веткой,
наполнял тишину. капал пот.
и тут словно нажали гашетку –
тьма над ухом разинула рот...
