Из раненой груди выползает червь
или змея,
или ненависть в чистом виде,
а, в общем, все вместе.
Ибо оно ползет,
потому что тебе не нравится.
Маленькое.
Точит все вокруг,
заставляя гнить,
рождая знакомую боль,
она подрастёт в сумасшествие,
и отдаст свои копии.
И вот уже тысяча точит мир.
Маленькие.
Плюются ядом,
потому что им не нравится,
Ведь и тебе не нравится.
Разум с термометром под рукой, кашляет,
не прикрываясь.
Большое ползет,
разрастается, поджигает,
печет,
но тебе и не не нравится уже,
и им не не нравится.
Нетерпимость.
Сжигает тома,
под топотом ног разъяренной толпы танцует и лжет,
и каждый шаг - назад,
каждый взлет - вниз,
все минуты - лишь вспять.
Все еще не нравится,
но не так уж и важно,
теперь и враг тот, кто требует
объяснить ему,
кому и не нравится, и не наоборот,
тому, кто не ест и не пьет,
а все думает.
Я прав,
вы правы, мы правы -
пеплом с подошв на ботинках
написано на стенах,
дымом выжжено в облаке
неба синего,
все еще синего для слепых глаз.
И в травы мятой горелой зелени,
все еще зелени,
ложись спать,
отдыхай.
Просыпайся в кошмаре
больше ста лет назад.
ID:
837449
Рубрика: Поезія, Верлібр
дата надходження: 03.06.2019 12:33:55
© дата внесення змiн: 03.06.2019 12:33:55
автор: Emergency Support Line
Вкажіть причину вашої скарги
|
