Утро было серым, мрачным и безжизненно холодным. Казалось, воздух был пропитан тяжелым запахом разлагающегося трупа. Остывшие камни набережной точно сосали тепло живого тела. Было зябко, хотя день обещался быть опять жарким и душным. Утренние сумерки притупляли зрение и без того ослабевшее после бессонной ночи, проведенной в кабаке с какой-то девицей, которая сама вчера вечером подсела к нему за столик. Весь вечер и всю ночь они разбавляли шампанское водкой, для цвета добавляя в бокал немного красного вина.
А сегодня тело казалось жестоко оторванным от субстанции, именуемой душой. Он купил себе бутылку пива и пошел вдоль набережной. Повсюду валялся мусор – час уборщиков еще не настал. Возле сточной трубы на обрывке коричневого картона он разглядел корявые буквы «Помогите люди доб…» А рядом лежало тело старика. Оно глядело пусто и скучно. Лицо у него было серое. Тело лежало в синей тужурке, затылком упираясь в грязную мостовую. Вытянувшееся… и абсолютно мертвое.
«Скоро придут уборщики, - мелькнула мысль, - выметут мусор, клочки и обрывки, снесут к свалке ящики и другое дерьмо, - и подожгут. И старика туда же, наверное, сунут, чтобы не разлагался. А может, похороним его городская администрация.»
Впрочем, в такое тяжелое утро чужие проблемы практически не беспокоят.
Только одно показалось странным. На животе у старика примостился какой-то мальчишка, лет восьми-девяти. Босоногий, в каких-то лохмотьях. Он сидел, поджав к груди ноги, и задумчиво ковырял в носу.
- Ты чего здесь сидишь?
Мальчишка посмотрел на лицо старика, потом на его ноги.
- А что нельзя? Он вроде бы не возражает.
- Да нет, можно… только странно все это.
- Ничего странного не вижу, - огрызнулся мальчишка.
- Так ведь на трупе сидишь…
- А…..
Мальчик поглядел на мертвого старика и вдруг фыркнул. Ну лежит на набережной за пивным ларьком среди мусора жмурик. Что такого? И не такое увидишь в этом районе города.
И все-таки что-то нехорошее было в том, что этот мальчишка так сидел на покойнике.
- У тебя сигареты есть? – спросил мальчик.
- есть. – пошарив в карманах, вытащилд смятую пачку с сигаретами. Присел на стоящий рядом с покойным ящик.
Мальчишка закурил. Без спроса взял бутылку с пивом, отхлебнул и поставил бутылку на землю. Взгляд у него был какой-то недетский, тяжелый и пустой. Расслабленность движений выдавала привычность к сигаретам и алкоголю.
- Понимаешь, - заговорил мальчишка, - я боюсь оставить его здесь. Боюсь возвреащаться ломой. Не знаю, что делать. Вот уже сутки сижу здесь, и не могу решиться покинуть его. Хотя он вроде бы и жалости не вызывает. Жил всегда, как хотел. Никого не слушал. Всегда сам себе не уме. Нет, в жалости он никогда не нуждался, а сейчас – тем более.
- А ты что же, внук его что ли?
- Я-то? – мальчишка искривил в улыбке рот. – Да я – его душа!
Черт возьми, не уж-то допился! Не хватало еще в тяжелое похмельное утро с призраками пообщаться, покурить, пивка с ними попить, на обед к себе пригласить… на всякий случай он трижды перекрестился и за левое плечо сплюнул.
Наступило молчание. Снова с душой покойника закурили.
Неожиданно душа покойника вскочила и со злостью пнула мертвое тело босой ногой. Раз, второй, третий…
- Ненавижу его! Ненавижу. Плохой он человек. Гадкий. – Закричал мальчишка, а потом обессилено упал к ногам покойника и заплакал. – затаскал он меня всего, замусолил. Грязью заляпал. – тихо шептал он сквозь слезы. – Разве таким меня Господь создал? - он развел в стороны свои тонкие руки, будто собирается взлететь. – Меня Господь вот таким сотворил. Воздушным! Мне в детстве видения чистые и добрые были. Я стихи слагал…и… - он всхлипнул, уже без слез, горлом. – я чистый был, светлый я был! Да не смотри ты на меня так. Что уставился?
- Господь тебя красивым сотворил.
- Вот именно, - сердито подтвердил мальчишка и хлопнул ресницами. – А этот что со мной сделал? Во что он себя превратил? За столько лет ни одного слова никому не сказал. Молчал – и пил. Глаза с утра зальет, до обеда проспится, в обед опохмелится, к полуночи выспится, а после – такой разгул, что бежать хотелось. Столько времени вместе, а почти ничего про него не знаю. Иной раз вякнешь что-то, совет попытаешься дать, так он, сволочь, за бутылку – и пить.
Душа покойника передернула плечами.
- Знаешь, мне сперва-то даже радостно было, что избавился от него. А теперь страшновато стало. Как я с Господом увижусь, что скажу… Он же меня…
- Господа Бога боишься, как сборщика налогов.
- Есть чего бояться. Не ему же, - мальчишка снова пнул ногой покойника, - а мне расхлебывать. Думаешь, так человек умирать должен? Ведь он же крещенным… христианином был. А вот спроси, когда он меня в последний раз в церковь водил? – вздохнул мальчишка, и снова закурил.
- Я тоже там давно не был.
- О душе бы подумал, - укоризненно произнесла душа покойника.
- Вот я о ней сейчас и думаю.
Он, действительно, задумался о душе. Но ничего утешительного пока что на ум не шло. Чувствовал, как что-то внутри переворачивалось. Мутило. То ли из-за выпитого, то ли душа. Он честно пытался вспомнить о своих грехах. Только грехи выходили какие-то несерьезные. Много врал – но в основном, начальству, и больше от безнадежности. Пил много. Остальное – вообще мелочи. Учился плохо, так это не грех. Что женщин любил, так ведь – мужчина.
Душа покойника курила и тихонечко вздыхала.
- Знаешь, что, душа? Давай-ка по домам возвращаться. Ты не бойся. А я просплюсь, а потом в храм пойду, и за этого твоего вознесу…
- что вознесешь? – спросила душа с презрением.
- Ну… что положено. Я у батюшки спрошу.
Душа призадумалась.
- А не обманешь?
Они переглянулись. Он прижал к себе душу покойника, потрепал рукой ее шелковистые волосы. Душа была такой беззащитной. Я главное – живой. Он никогда не думал о душе, как о чем-то живом, нуждающемся в опеке и поддержке. Нет, он не мог обмануть этого мальчишку , хотя столько раз пытался обмануть даже самого себя.
И мальчик поверил. Он вытер слезы. Улыбнулся.
- я верю тебе.
Они пошли вдоль реки по набережной в разные стороны. Один – на небо, другой – в городские трущобы. Он просто ушел. Голова по-прежнему болела. Мутило. Даже курить уже не хотелось. Он отшвырнул бутылку из-под пива. Надо обязательно выспаться.
…а на утро он ничего и не вспомнил. Так часто с ним бывало после перепоя. Как и у большинства алкоголиков.
ID:
233002
Рубрика: Проза
дата надходження: 05.01.2011 12:17:19
© дата внесення змiн: 05.01.2011 12:17:19
автор: Demi Doza
Вкажіть причину вашої скарги
|
Это не о перепое, не о Душе. Это - о нас... 
5!
