Лето... Да, кажется, уже оно. Странно, а куда девалась весна? Или не было ее. Аааа... Она наверное осталась в Кракове. Помнится - там, в апреле было тепло и солнечно. А город... Какой это город! Запомнился его запах, небо над ним, лица, лица... И гостинница Амадеус , вблизи Рыночной площади. Но она больше никогда не вернется туда. Н и к о г да... Почему? Потому, что там есть еще то, что очень болит... То, что было в последний раз. Там поселились ее воспоминания, ее большая последняя любовь.. Она похоронена в парке Плант, который окольцовывает старый город. Там есть клен, один очень старый клен.
Под этим кленом живут еще голоса двоих людей, там листья все еще трепещут не от внетра, а от дыхания их, двоих, - которые расстались. Нет.. Они просто вернулись к жизни. Новой? Обнуленной просто. Уже без ...
А сегодня, - вот, уже июнь! Холодный какой-то, не приветливый. Она подумала: « А может и вправду – он только в ее городе такой? И она поехала из этого города – искать другой, теплый июль, в другом городе... не далеко, не очень..».
В том, другом городе, – она должна была встретить одного человека, которого еще никогда не видела. Но.. впрочем, - видела.... И знала уже о нем многое. Она все думала: « Какой будет эта встреча? В ее воображении рисовались разные сценарии. Вот, он машет ей рукой и она подбегает к нему и улыбаясь, говорит: « Привет! Это я!» А он отвечает, - « Я себе тебя такой не представлял!»...
Или так: он стоит, разговаривает с друзьями , а она тихонько подкрадывается на цыпочках, - делает знак его друзььям, - молчите, мол, - и закрывает ладонями ему глаза. Он трогает ее руки, прикасаясь нежно и осторожно своими теплыми руками – и говорит: « А... Это ты! Я угадал!»...
Или так : он на сцене. ( А, к стати, в этом другом городе, с другим июнем, - как раз начинался джазовый фестиваль...) . Так вот, - он играет на своей бас-гитаре... Ой, она же знает почти всю его музыку... Итак, - она машет ему рукой... Нет, не рукой, а своим зеленым шелковым шарфиком в клеточку. Он точно его заметит. Улыбнется, неприменно, и подаст какой-нибудь знак. А потом, когда они закончат выступление, - он найдет ее в толпе слушателей, - по этому же шарфику и скажет « Привет! Я себе тебя такой не представлял!»...
Другой город с другим июнем ... Он ей тоже знаком. Тут был когда-то другой сентябрь, другой январь. Но это из другой жизни.
Она шла по узким, людным улочкам. Вывески знакомых кафэшек, запах кофе... Как странно все. Она наверное попала в прошлое? А она думала, что это уже новый, другой город, а он таким еще не стал. И... Еще, - он так похож на Краков. Ну почему? Почему так?
Все сценарии встречи, которые она придумала – не сбылись. Нет, ну она его увидела, конечно... Но не подбежала, не закрывала ему ладошками глаза, не подошла и не окликнула... Она спрятала в сумку свой шелковый, зеленый в клеточку шарфик, чтобы он не был так заметен. Она плакала и смотрела на того Знакомого незнакомого. Что-то не давало ей сделать шаг, что-то держало. Внутри ее боролось прошлое и настоящее. Они сыграли в ничью... Она просто попала не в тот июнь, не в тот город.
Пошел дождь. Она спряталась под старый-старый клен, который оказался почему -то рядом.
ID:
342505
Рубрика: Проза
дата надходження: 07.06.2012 16:59:22
© дата внесення змiн: 07.06.2012 16:59:22
автор: Зоя Кириванова
Вкажіть причину вашої скарги
|
