Снова ноты колени клонят.
Вглубь рояля запрятан крик.
Он записку ту первую помнит:
«Я от вас без ума, Фредерик».
Помнит легкость полетов в бездну.
«Ты есть музыка»-шепчет она.
«Ты играй, и я снова воскресну».
А на утро в огарок свеча.
Ритуальные бегства из Парижа,
Когда вдох пережатый в груди.
Удержаться, застыть и все ближе
В снах дорога к хибарам весны
Уходила за двери Аврора.
Он лишь музыкой окрещен.
И ночей вереница снова
Подтвердит, что он не был прощен
Только ветер листает страницы.
Недописанный старый роман.
Этот «Санд», как насмешка шутницы
Было в нем даже имя обман.
Все в огонь и поломаны прутья.
Ноты в клочья порвут тишину.
И доходит судьба перепутья,
Оставляя решать октябрю.
