Подарил кто–то цвету неба названье «синий»,
зачерпнув ощущенье мира в один мазок.
Он увидел весну – зелёной… и белым – иней,
подсмотрев потихоньку к Богу в дверной замок.
Он совсем не нарочно красил мечты в рассветы,
мимоходом диктуя моду на красоту.
Переписывал драму осени неодетой
на души абсолютно полную наготу.
Останавливал на эпохи одно мгновенье,
разрываясь на части между добром и злом.
На холсте возрождаясь – вновь уходил в забвенье,
оставляя себя истории на потом.
Он сто раз говорил, что были мечты – да вышли,
обрекая палитру болью в душе першить.
Он обязан писать всегда… от одной лишь мысли,
что, оставшись без красок, день перестанет жить…
Сила!!! 
Чудесно!!! 
