А гори парують… димлять заосінені гори,
Цвітуть хризантеми і пахнуть заохрені дні.
Дарма, що не літо, дарма, що не юні, ти - поруч
І більшого щастя, здається, не треба мені.
Ще плачуть трембіти, ще мріють закохані Мавки,
Віщує майбутнє при стрітенській свічці мольфар.
Сльоза листопаду, полишені гнізда на хаті,
Шукає спасіння маестро, самотня строфа.
Нашіптує вітер про те, що не ждеш і не віриш,
Банують без хвилі поодаль круті береги.
Тиняється думка всевольна то птахом, то звіром
І губляться риси крізь роки облич дорогих…
І тепло, і терпко, згорають сумління і весни
Старий листоноша край осені, мій листопад.
І сотні доріг за селом дорогих і воскреслих,
І стрілка хвилинна, яка не вертає назад.
Моління ув осінь… дерева і свідки і судді,
Мов вишитий віттям кошлатиться сивий туман.
А ми, наче діти одвічно кохані і блудні,
Дарма, що не літо, дарма, що не юні, дарма…
чи й справді десь такі почуття живуть реальним життям, чи й справді десь таке слово оживає і дихає в чиємусь серці?! - ой Лесю-Лесю, хто ж навчив вас ворожити ним, словом, серцям чоловічим?!.....
