круглые лица уличных фонарей
свет расточают под жёлтый бульварный говор
сизая туча проскальзывает как форель
путая карты стирая маршруты глово
сонных послов одиночества и еды
видимых и невидимых за вещами
снег это лишь слова это речь воды
высыпанная из писем и завещаний
всё очищая сглаживает углы
и повороты на млечной тропе метели
щедро плеснув беззащитной воскресной мглы
и тишины посторонним в одной постели