Корпус нашего проклятого корвета
Сгнил давно, не в пользу соль раствора,
Зря форштевень лезет вглубь пробора
Волн, и пушки сорваны с лафета.
Парусов болтаются ошмётки,
Срублен в буре и последний такелаж,
Прочь. Уйти. Какой там абордаж,
Флаг – не Роджер, а скелет больной селёдки.
Мы – команда, мы давно уже не живы,
Сбор костей под трухлой парусиной,
Негодящие и для голодной жадной псины
Ветрами обсосанные жилы.
Что нас носит по просторам, кроме горя?
Что увидим мы глазницами пустыми?
Ниже воздуха мы прахом не остынем,
И не слышим больше вопли в до-мажоре.
Сторонятся нас. А жаль, мы страх не сеем,
Бойтесь дышащих, чего бояться мёртвых?
Не нужны ни Богу мы, ни черту,
Нам без разницы – на зюйд или левее…
Эх, судьба, блохастая ты шельма,
Вы же видели бесшумного Голландца –
На волне, отполированной до глянца,
Светятся огни Святого Эльма.
)настоящее!!!!
