Ты так любила ночь и свой старинный бра,
что ревностно хранила преданность амурам,
из чистого, как ты считала, серебра,
застывшим в пляске под зеленым абажуром.
Едва скрывая простынею наготу,
и свет дневной под утро в штору пеленая,
ты однодневкой растворялась на лету,
как серной кислотой облитая «Даная».
А краски пучились и, чайником шипя,
стекали по окну, разрезанному бритвой,
там где, как зеркало разбитое, тебя
оставили в квартире малогабаритной.
Как груши с дерева, снимая бигуди,
ты грызла ногтя край с остатком маникюра,
и, словно плесень, ореолом на груди
росла твоя кисломолочная культура.
Затем до вечера лежала ты в таком
бреду на мутном дне пустеющего дома,
слегка царапая облезлым ноготком
по рыхлой окиси в мошонке купидона.
Хорошо,реальная картинка,помню в молодости об этом святотатстве много писали,обидел картину видимо религиозный фанатик или сумасшедший радетель нравственности.Стихотворене отличное.
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Вот мне и показалось, что так и в жизни происходит...
Спасибо!
