Мне снится сон один и тот же:
Твое склоненное чело,
Как будто тебя что-то гложет,
Как будто тебе тяжело.
Я не виню тебя в разлуке.
Во всем, что есть, себя виню.
Ведь ты протягивал мне руки
И мысленно шептал: «Люблю».
Я в серые глаза глядела
И, зрячая – слепей слепых,
Не понимала, не хотела,
Не слышала речей простых.
Все неожиданно взвертелось,
И то, что промеж нас легло,
Больше, чем время, километры –
Твое склоненное чело.
И суждено, увы, разгладить
Его задумчивость не мне.
Увы, мне не дано ослабить
Стальной охват тягучих дней.
Скорей всего, ты только призрак
Несостоявшейся любви.
Душой моей мятежной вызван,
Мне дан, как клятва, на крови.
Тебя не вытравишь из сердца
И не сотрешь – кровь не вода.
И никуда теперь не деться
От одного того же сна.
Мне неизвестно, есть в нем смысл
И истину ль передает.
Все пусто, ни одной нет мысли,
И вижу лишь твое чело.
Я не виню тебя в разлуке.
Во всем, что есть, себя виню:
Что не соприкоснутся руки,
Что мысленно шепчу «люблю».
