Есть магия чисел. Есть просто бетон,
Безрадостно-серый, как будни-осколки,
Разбитые стекла и пасти окон,
Да, мусор войны острый, режущий, колкий.
Когда-то контральто на этажах,
Звучало и таяло в залах, салонах,
О рейсах, задержках, чтоб знал экипаж,
Где, кто и кого ждет в отсеках и зонах.
Остались лишь сваи, разруха и вой,
Что ветер разносит в пустующих залах,
Треск выстрелов, крики… здесь идет бой,
И уханье взрывов. Их слышно в подвалах.
Не Фермопилы, скорей Сталинград.
Как Павлова дом: память страшного боя,
Который превыше помпезных наград,
Тот терминал есть отличье героя.
Сегодня не скажешь: «За нами Москва!»
И враг уж в Донецке… родная Краина!
Аэропорт – это жизни врата,
Чтоб незалежной жила Украина!
С востока орда, как случалось и встарь,
Пришла, и потопом заполнила степи.
Ты узнан по лжи наш извечный мытарь,*
Нам ведомо, как звенят твои цепи.
И ты нас узнал, начав эту войну.
Мы «киборги», но мы люди не звери.
И мы постоим за родную Страну,
А псы твои пусть подвывают под дверью.
Без малого год бился ты о порог,
Чтоб оказаться с разбитым корытом.
Аэропорт? Что ж, тебе то урок.
И если не понял, то будешь разбитым.
*Мытарь - в Евангелии, как типический образ притеснителя.
Михаил Брук відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо, Микола. Все было б хорошо, кабы не было так печально. Действительно, мне трудно объяснить свое настроение иначе, как словами Карамзина: "Терпя, чего терпеть без подлости не можно!"
