Где-нибудь политика, что гольф,
А у нас, уж извините, боулинг.
Под шары укладывают голь.
Голи много. Ну и хрен с ней. Горе ли?
Голь непритязательна и разова,
Только правду-матку лож да режь.
Ватою заваленная брешь,
Поверху припудренная стразами.
И картинки, жуть, как хороши,
А в итоге месиво и крошево.
Даже вата хочет просто жить.
Нюхай-нюхай – ничего хорошего.
Скверно пахнет? Перетерпят, ладно мол!
Вата ждёт пять сотен эскимо,
И сжимается в тугой комок,
И расплачивается ребятами.
Ноздри затыкать давно обучены.
Вот мороженое, вот парад,
И живи подачками-получками,
Жри обгаженную правду правд.
Вата-то ни в чём «невиноватая»,
Ей хоть кол теши на голове.
Так привычно старикам оплакивать
Недоживших судьбы сыновей.
