Не теперь…
не сегодня шипенье январских свечек
будет резать устойчивость мыслей и тишины.
Так свежи ожидания – даже крошиться нечем.
И рассветы, сражённые снами, обречены
падать пурпуром на этот странно застывший город,
отражающий жизнь в паутине от каблуков.
У тебя есть, вполне вероятно, такой же повод
собираться надеждами в маленький снежный ком…
собираться, глупея до первой большой капели…
разливаться на реки – ни капли не поумнев…
точно так же тесниться душой на краю апреля…
и, брезгливо косясь на линяющий в слякоть снег,
лишь по осени выйти, промокнув ногами в письмах
необидчивых скверов ноябрьских…
когда-то я…
я устану бороться за сотни эрзацев жизни,
утверждая до тысячной смерти, что я – твоя,
в спорах с каждым, похожим с твоей разноцветной тенью,
столько лет, как мелькающей только лишь в облаках…
…я могла бы уйти, вопреки ненасытной лени
отстояв на коленях, набата хлебнув слегка,
на твоё повседневное небо…
Подбрось мне осень –
так – не ясно кто плачет… и плачет ли хоть бы кто…
…и однажды уйти…
даже если остаться просят…
чтобы снегом упасть под не наше давно окно…
(папе.......
...это, сонечко, не уйти... это - улёт! 
