Вдохнув полнеба хрупкими плечами,
Вкусив слезы божественной из горсти,
Из выдоха - вдох медленной печали,
Проснется флейты хрипловатый голос.
И руки, две языческих плясуньи,
Им завладеют лишь на миг, он – эхо
Играющего солнцем так же просто,
Как мячиком ребенок, на потеху
Себе и тем, непоправимо взрослым,
Из дней, а не из нот сложившим судьбы.
И бабочками звуки, что скитальцы,
Сорвутся с губ, подобно поцелую,
И не поймаешь, протекут сквозь пальцы,
На миг собравшись в песенку простую.
Устал флейтист, да и к тому ж простужен,
Упрячет танец рук на дно футляра,
И выдох - сигаретный флирт, но тут же,
Ревнуя, вскрикнет флейта: «Что за пара!»
И крик ее так трогательно звонок,
Целуй ее, ты сам подобен флейте,
В ней – музыка – ваш взбалмошный ребенок,
А вы – ее стареющие дети...
