ночь ждущего
грызу тоску свою как корку хлеба
мокая в скуку словно в чашку с чаем
и грусть во мне растущая как стебель
в удавку превращается ночами
и в комнату заполненную тушью
вползает страх живущий в старом доме
и мне в лицо он тычет морду сучью
голодным псом забытым на перроне
и кажется уже не отвертеться
от приведений в длинных белых платьях
за шторами где вездесущий месяц
тебя зовёт в прозрачные объятья
и в зеркалах плывущих отраженье
моё плывёт не в силах удержаться
в горячих рамках лёгкого свеченья
и ждущего когда пробьёт двенадцать