Ты даже перестал чистить зубы.
Жизнь не имеет смысла.
Вот уже который день ты не выносил мусор. Корзина в углу сырой комнаты через край набита отгрызенными ногтями – убедительное свидетельство твоих страданий. Здесь нет места для поэзии. У бактерий великий праздник. Ты стал для них богом.
Твои пальцы кровоточат. Ты изо всех сил держался за свою мечту, упиваясь ногтями в ее кожу, порой не замечая ее боли. Разве она сравнима с той болью, что приносит тебе твой страх потерять ее, свою мечту?
Но ты ее потерял! И теперь кровью на листе бумаги ложатся мысли.
Мысли сделать один небольшой шаг от края подоконника к закату солнца.
Но и в этот вечер земли коснулся только пепел твоих слов. И если следующая неудача приведет тебя к краю пропасти, где время застынет в созерцании великолепия заката, а грудь наполнится свежестью мировой души, ты посчитаешь это прогрессом, ведь хорошо осознал, смерть, должно быть, прекрасна, но поэзия жизни все же прекрасней.
25 января 2010 г.
