Я рифмы бросаю на ветер
не год и не два, а всю жизнь
про всё, что я вижу на свете,
со всеми идя в коммунизм,
который уж за горизонтом,
серьёзно, без всякой брехни!
– А может быть всё – таки с понтом
придумали это они,
которые выше над нами
живут в коммунизме своём,
а мы лобызаем лишь знамя
и лапу бездумно сосём?
– Откуда паршивые мысли –
никак подсказали враги?
Слышь, паря, и ныне, и присно
ты думать о том не моги.
Вся срань, что тебя окружает –
издержки великой борьбы.
Кто верит лишь тот побеждает!
Болезни все от худобы.
– Э, нет! Худоба – от болезней.
Ты, кореш, сказал чепуху.
Но всё же гораздо полезней
без мыслей жить мне, лопуху,
бездумно патетику шпарить,
не видеть кричащую боль,
по энциклопедиям шарить,
стараться не быть сам собой.
От криков в сумятице буден
лишь язву себе наживёшь,
ведь правду услышавши, люди
все искренне скажут: «Ты врёшь!»
Пусть слово и было вначале,
была и высокой цена,
сейчас-то оно ведь в печали,
дурдом его ждёт и тюрьма.
Как Кравченко Вову…
Однако,
об этом и думать ни-ни,
не хочешь – тебя чтобы раком
поставили к стенке они,
безлицые эти ребята,
которым бы в шахте пахать.
Но им в нас идейные пятна
милей почему-то искать.
– А я, не давая им пищу,
смешаю и браво, и мат.
И в рифмах-пустышках не сыщут
они на меня компромат.
В моём стихоплётстве потеху
удастся им только найти.
А мне от него не до смеху
на жизненном сером пути.
1965 г.
