Тогда является к нам мудрость,
когда становится жизнь тише.
Глаз не сомкнув, встречаешь утро,
да вот стихи уже не пишешь...
И бродишь мыслями по кругу
что время очень быстротечно,
что болен ты не нужен другу,
и что нельзя живым быть вечно...
Что миновал час созиданий,
что жизнь нас строит не по росту...
Что просто жить без состраданья,
а умирать - не так-то просто...
Что очень много посвящений
писалось нами, лишь для виду...
Что можно жить и без прощений,
но умирать грешно с обидой...
Перебирая, словно четки,
мусолишь жизнь и так, и этак...
Но всё неясно и нечётко
для понимания поэта...
Потом внезапно вспыхнет слово,
наполнят радостью минуту
стихи, казавшиеся стоном...
В разгар ночной душевной смуты...
