Ночь. Во рту пересохло.
Как обычно не спится.
Память держит за горло,
не пускает напиться.
Я, к подушке прижатый,
дни и годы листаю,
биографии, даты
вперемежку читаю.
Междометья без спросу
изо рта вылетают.
Комментариев россыпь
бытие отражают.
Ведь обидно до жути
старикашке, что сталось:
в результатах нет сути,
о которой мечталось.
Всё похерено было
нашей милою властью,
превратилось в обмылок
всенародное счастье.
Где великая слава,
та которой гордились?
Развалилась держава,
рубежи развалились.
Сквозь былинность Победы
над гитлеризмом
и народные беды
пахнет русским фашизмом.
Инородцев он душит,
забивает ногами.
И всё новые души
убиенных над нами.
Обезумев, Бин-Ладен
угрожает террором.
Трижды будь он неладен
со своей дикой сворой!
… Всё в мозгу винегретом,
и во рту пересохло.
Думы держат за горло,
да и шепчут при этом :
«Ну почто тебе, милый,
обо всём волноваться?
не спеши до могилы
раньше срока добраться.
Ничего изменить
не удастся на свете,
только укоротить
жизнь свою тебе светит».
