Ветер в горло дует,
А рубль лежит на столе,
А снег всё зло бушует,
Блин, за сигаретой мне идти по мгле.
Дождь льёт, как из друшлака,
Я промок и замёрз, и нет горячего компота,
В чёрный потолок превратились облака,
Но мне курить, курить охота.
Я иду и плюю на погоду,
А погода плюёт мне в ответ,
В этот день, наступающего, нового года,
У меня почему-то нет сигарет.
Что, за год, дождя быть не может,
Но он льёт, как, на зло всё сильней,
Он идёт, вбивая в ступор прохожих,
Ну а ветер дует в грудь ещё больней.
Но я бегу, как гепард,
Испугавшись хреновой погоды,
А она сейчас авангард,
В этот день, наступающего, нового года.
